El cha-cha-chá
de la Resurrección

“Un día me dijo el diablo:
también Dios tiene su infierno:
su amor a los hombres”.

Zaratustra

En vista de que este año también
mataron al Cristo
y no será por última vez.

(Yo soy testigo de que tú no lo mataste
y así lo juré en los tribunales).

En vista de que ahora eres
un vagabundo planetario
que ya no paras en tu casa.

En vista de que mi memoria se hace
ceniza del tiempo
y sin embargo te recuerdo.
Pienso qué hará
qué no hará mi amigo térreo
Eduardo Cote, poeta
de estoraques y lejanías.

En vista de que perdí tu dirección
para enviarte este saludo,
ignoro dónde habitas:

Si en Júpiter
la Constelación Cero
el Cielo Azul
o en el puñado de polvo
cerca a la Frontera
del Tiempo Inmóvil.

En vista de que tampoco tengo dirección
y sin embargo he vuelto a casa,
no como el hijo pródigo
sino como el hijo de nadie.

En vista de que este sábado me siento
más solo que tu muerte
que Jesús en la Cruz
si ti
sin mí
sin nosotros poetas
sin salvación
lo que no deja de ser una desgracia.

En vista de que hoy ajusté 33 años vivos
y 3 meses de arriendo sin pagar,
entro “a casa” de noche como un bandido,
pongo algodones de silencio en las teclas
para no despertar al vecino.
Cómo será de horrible este dolor de escribir
con letras amordazadas,
ya te lo imaginas Eduardo.

Así las cosas compañero,
uno no está muerto porque se va
sino porque se queda.

En vista de que no tengo cigarrillos
esta carta me sale sin inspiración,
             perdóname.
La belleza es avara con los pobres poetas,
para terminarla me fumaré una oreja.

En vista de que es Sábado Santo
y llueve peor que el Diluvio,
mis zapatos están rotos como un arca
de tanto navegar
de tanto ir y volver
           y volver a ir
                     ¡para nada!
para la fatiga del Eterno Naufragio.

Te cuento que sigo sin paraguas
           sin calefacción
                     sin gas
                               sin...

Mi mujer se fue a descansar de mí
de esta miseria;
bendita sea mi mujer que me soporta loco
por ella no estoy en un manicomio
muerto
pero el frío ya va llegando al alma.

En vista de que el búho canta
o reza
al misterio del mundo
yo espero me hable de Dios
de mi vida para qué
de mi pavorosa ceniza.

En vista de tanto ruido
tanto silencio que mata
peor que plomo
peor que guerra
toda la muerte encima de mi muerte
voy a disparar la última bala
para que venga la aurora
para que Nuestro Poeta Jesucristo
resucite de una vez.

En vista de este montón de tiniebla
de libros que no dicen una verdad
ni siquiera un secreto
ni una ilusión relativa.

En vista de que el sol ya parpadea
contra mi ventana
anunciando el Día de Resurrección
(otro día más de arriendo Jesús mío
lo que hace que Dios sea una mala noticia
lo mismo que la Luz).

En vista de que quisiera ser Eterno
para no sentir el aniquilamiento
el terror de vivir en este cuarto alquilado
en la fea filosofía del “Time is Money”.
    ¿Por qué mejor no nos hacemos filósofos
          del Time is God
                     del Time is Life
                               del Time is Love
                                        del Time is nothing?

¿No te parece una filosofía saludable
a nuestros cuerpos sedientos
                                de Sed de Ser?

Tú qué dices Eduardo,
¿nos afiliamos al Time is Life
aunque nos maten los filósofos?

En vista de que el transistor
amaneció esta madrugada
vomitando los últimos muertos de guerra
                                del Viet-Nó
                                y del Viet-Sí
y a mí me va importando un higo
los asuntos guerreros
y los otros higos enemigos del Enemigo
todos juntos pueden irse a los infiernos
con sus Bombas.

Esto será mejor
así me salvo de pagar arriendos
que los pague El Crucificado
ya que mi alma y lo que sobra es de Él:
                                Alias El Divino.
(Todo, Señor, menos yo que existo)

En vista de que la humanidad me acorrala
peor que un blanco a un negro de Alabama
y ya estoy cansado de huir
cansado de no ser
¡por Cristo no disparen más que ya estoy muerto!
y mis teclas traspasan como balas
los últimos algodones.

Cada palabra haciéndome sentir canalla:
por decir amigo digo miedo
por decir Eduardo digo Muerte
por decir vida digo mierda
así la poesía es un suplicio

En vista de que ya es Domingo de Resurrección
¡Cha-cha-chá... Cha-cha-chá...!
truenan las emisoras desgarrándose el luto
y el Cristo va a descender a morir
en nuestros corazones otra vez.
Hay que apresurarse a abrir la tumba del alma
antes de que los generales lo fusilen.
¡Ay, pero ya la luz agoniza
en el cha-cha-chá de la Resurrección!
¡Cristianoooossss...!
Jesús muere de sed,
traedle whisky.

A..le...lu...ya...
cha...cha...chá
A...le...lu...ya...nó...
cha...cha...chá...

En vista de que apestamos peores que cadáveres
Dios se va a morir de asco
arrepentido de redimir al Homo Sapiens.

Ahora que has resucitado
te suplico Señor:
no te dejes pasar otra vez por nuestro amor
al Papayo de la Cruz
pues el hombre no merece al Cristo
pero el Cristo no merece morir por un gusano.

En vista de que Dios resucitó
cha-cha-chá
y sin embargo no hay esperanzas.

En vista de que todo se puso oscuro de repente
hoy no tengo ganas de ser
ni de no ser
ni siquiera una estampilla para enviarte
este poema a las estrellas
pero
te regalo este día de sol como un olivo
como un puñetazo a la desgracia
como un beso de leproso.
No olvides el tiempo, compañero:
hoy es domingo en la Frontera
la ramera trenza el ramo en el quicio
para santificar su pan
su oficio.

Mañana será lunes otra vez
sobre las chimeneas de Cúcuta
y este poema de ceniza
se hará humo
sobre los altos estoraques
hasta ti
¡hasta tu soledad de Dios!